o como caminar por los límites intensa y apasionadamente

Ya he contado alguna vez que en un momento determinado de mi vida renuncié a escribir, y no lo hice durante muchos, muchos años. Sólo hubo dos excepciones a esa renuncia, y este texto es la segunda de ellas. Quise ir a Atocha a prenderlo entre los miles de palabras, de flores, de velas, y de lágrimas que se unieron allí durante meses para curar las heridas, pero finalmente no lo hice. Solo fuí a presentar mis respetos a los muertos y me uní al dolor que inundaba la estación. Hoy recordé que aún lo guardaba y bueno...quise compartirlo. Me pareció una oración adecuada para honrar la memoria de los que murieron allí.

NO PODRÁN CON NOSOTROS

Porque nosotros somos la sal de la tierra, la fuerza de la vida.

Somos los que sufrimos, los que lloramos, los que corremos en dirección a las explosiones en lugar de huir de ellas, los que arrojamos mantas desde las ventanas y nos lanzamos a la calle a improvisar camillas con los bancos reventados, los que vaciamos las calles en hora punta para dejar paso a las ambulancias, los que nos lanzamos a los hospitales y hacemos cola para donar nuestra sangre.

Somos la sal de la tierra, la fuerza de la vida.

Somos los que salimos a millones a las calles a gritar que no son nadie. Que nuestras heridas cicatrizaran, que se secarán nuestras lágrimas, que nosotros seguiremos adelante. Que no podrán con nosotros.

Porque somos más, y somos más fuertes, y estamos vivos. Porque somos la sal de la tierra, el futuro, la esperanza, la fe, el amor, la solidaridad, la compasión.  Porque nuestras lágrimas empaparon las calles llorando  a nuestros muertos y porque les lloramos permanecerán para siempre con nosotros.

Que no podrán con nosotros. Porque ellos son solo muerte y destrucción. Ya estaban muertos antes de morir, y estarán muertos para siempre. No pertenecen a ningún lugar, no vinieron de ninguna parte. No tienen nombre, no tienen pasado, nunca tuvieron un futuro. No tienen padres, ni madres, ni hijos, ni hermanos, ni patria, ni bandera.

No son nadie. Nadie les llorará, nadie se lamentará por ellos.

Solo serán el aliento de la muerte asomándose a una estación llena de padres, hermanos, hijos, novios, amigos, enemigos, trabajadores, parados, jubilados, estudiantes, gente corriente. Gente  dormida, despierta, preocupada, dolorida, exultante, ansiosa, desesperada, satisfecha.

Solo manos asesinas agarrando mochilas llenas de muerte y de sangre.

Solo imágenes del horror, del dolor, de las lágrimas.

Nos han robado el aire que respiraban, y el agua que haya saciado alguna vez su sed. La tierra se los tragará para que paguen.

Han perdido su nombre, porque nunca han existido. Esa es nuestra venganza.

Y nuestra justicia es la justicia del tiempo. Porque nuestros hijos, y los hijos de nuestros hijos heredarán la tierra, esta tierra, nuestra tierra. La tierra sembrada y alimentada con nuestro amor, nuestro dolor, y nuestras lágrimas. Y ellos heredarán el amor, la esperanza, la fe, la compasión, la solidaridad, y el recuerdo. Y nosotros, todos nosotros, viviremos para siempre.

No podrán con nosotros. Nunca podrán con nosotros.

Marzo 2004

Todo mi amor, para los que se fueron, y para los que se quedaron.

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